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FAUSTO | 14 Juliol, 2020 11:29
Perdono a todos y a todos pido perdón. ¿De acuerdo?
No chismorreen demasiado.
Cesare Pavese. Nota encontrada junto a su cuerpo.
Si Gorgias tenía razón y somos islas incomunicadas
que jamás comprenderemos nada
entonces habría que hacer una genealogía de las islas
como quien tira un mensaje en una botella al mar.
Ese mensaje es una oportunidad de esperanza
que corre el riesgo de ser encontrado
por un farero al que solo le interesa
contemplar las infinitas posibilidades que encierra una botella lacrada.
Un acto inútil que condena al naufragio del cuerpo.
Porque todo cuerpo es una isla a la deriva.
La isla como no lugar.
La isla como tesoro.
La isla como aventura.
La isla como cárcel.
La isla como metáfora.
El cuerpo como isla en la que estamos atrapados
hasta el desmoronamiento.
La isla en la que habito
es la misma isla en la que Antonio Tocornal ha venido a dar
para encontrar la libertad.
La isla como estructura, entonces.
Como límite y paradoja
entre los que transcurren
los días de un farero y de un escritor:
A mayor encierro mayor libertad.
Tocornal nos habla de una isla y nos habla de un hombre.
Ya se ha dicho de su novela todo lo mejor que se podía decir.
Ya ha hablado Nadal Suau en seis puntos definitivos en el Prólogo.
Jugando con otras voces para encontrar la exacta
La única con la que se puede hablar de este libro.
Para poder hablar con propiedad de Bajamares
tengo que entrar en mi propia isla
y encontrar la voz adecuada.
Otra cosa sería faltarle el respeto al autor.
Que hurgando en sus propios límites.
Que vagando en el más seco despojamiento.
Encontró el tono con el que contar esta historia
de la misma manera en que brota un milagro.
La magia del desierto es que sospechamos
que en algún lugar habrá agua.
La magia de la desolación en Bajamar está en las Palabras.
Palabras en número tan exacto como
el de los granos de arena de ese desierto
en que se convierte el alma
cuando queremos atraparla en un papel.
Tocornal da miedo.
Puliendo. Puliendo.
Como el alquimista de Ezra Pound
negándose a pronunciar la palabra mágica
que convertiría plomo en oro porque ya una vez
la Palabra se había hecho Verbo y Carne.
La palabra que se ve flotando en el aire
muda y contundente como la luz en las películas de Kubrick.
La desolación de este libro está sujeta a la belleza.
La perfección de una metáfora es cuando no significa nada.
La verdad de una analogía es cuando carece de referencia.
Leyendo a Tocornal
Me doy cuenta de que vivimos insatisfechos.
Y de que moriremos escondiéndonos.
No por miedo
sino como austera declaración sepulcral.
Anulando el verso que desde Eliot creíamos intangible:
En mi final está la parodia de todo principio.
No porque nadie nos obligue
sino porque así lo queremos.
Porque así lo hemos querido siempre.
¡Vive escondido!
Recomendó hace milenios Epicuro, nacido esclavo.
¡Vive escondido!
Si no quieres ser esclavo.
Tocornal encuentra una variante a ese mandato
con una pregunta que es válida para las mareas infinitas de su libro:
¿Dónde vivir más escondido que haciendo frente a la lacerante lucidez de un Ojo sin Párpado?
Un Dios oculto desvelado en las entrañas de un mero.
Un hombre que nace a la muerte
enterrado en el vientre de una ballena varada.
Imagino a Tocornal invadido por la fiebre
de los profetas.
Un amanuense alucinando un vacío discurso eterno.
Imagino a Tocornal corrigiendo
las palabras que van surgiendo como los detritus
de una tormenta.
Un hombre clasificando al mundo en una isla desierta.
Para Nadie.
Para Nada.
Nunca entenderemos sus palabras.
Y eso Tocornal lo sabe bien.
Porque para él
basta un gesto.
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