Món de Llibres

Escucho el trueno de la seda, /miro el brillo de una piedra opaca,/ y huelo las escamas del pez de madera./Sin embargo, no supe sentir a tiempo tu corazón.
                         Alberto Laiseca

                                                                                            “Cuídate, que hace frío”.
K. Aki

Nada de lo que intenta expresar esta novela puede expresarse con palabras.
Pero el silencio debe ser posterior. Debe ser consecuencia meditada de la lectura de unas palabras inútiles, pero irreversibles.

¿Cómo escribir acerca de aquello de lo que es imposible hablar?
¿Cómo hacer para aceptar el comportamiento del que te asesina diciéndote que ya no te ama?
¿Cómo explicar el profundo dolor de la posesión ultrajada al imaginar el objeto irredento de nuestro amor en otros brazos, transpirando otra sangre?
¿Qué escritor puede convocar simples palabras que generen complejas y súbitas emociones comprehensivas?
¿Quién puede crear una fábula tan verosímil que al mismo tiempo que serena nuestra necesidad de belleza nos da pautas para comprender la más profunda de las cobardías u ocultamientos?

Miyamoto, ejecuta un símbolo intraducible. Un solo signo que implica muchísimas imágenes y asociaciones imposibles de ser percibidas en culturas tan alejadas como la nuestra de la tradición y del idioma del Japón.

Y sin embargo, ese signo tan complejo es un libro, Kinshu, que quiere decir tapiz, pero también otoño, como otoñal es casi toda reflección serena y adulta acerca del amor y la culpa.
Un amor que no necesita de la presencia física para existir y que es tan irremediable como la muerte, y una culpa, como toda culpa, necesitada de redención.

Kinshu: la máxima manifestación de un amor no apasionado, inextinguible; y la posibilidad de acabarlo, de aclarar lo oscuro, de cauterizar la herida que roba presente desde un agujero negro ominoso, pero pasado; irreal, pero contundente.

¿Y cómo leer entonces un libro imposible de ser escrito o entendido en su más profunda naturaleza?

Como si contempláramos despojadamente un tapiz compuesto por infinitas tramas e historias condenadas a entrelazarse; un tapiz que habla de un tiempo fuera de todo tiempo, en el que las mujeres y los hombres se escribían largas cartas para pronunciar las palabras que no podían ser dichas y para escuchar las palabras tanto tiempo anheladas.

Un tapiz levemente agitado por el viento de las montañas e iluminado por la única luna que no anula a las estrellas.

Gabriel Bertotti