Món de Llibres

Èxode

Les hores de la tarda, embastada i desigual,

llisquen lentament rere el vidre, al sofà de casa.

A fora, sento la piuladissa dels moixons acomiadar-se

mentre preparen en formació militar el seu viatge cap al sud

És novembre de nous encontres, i es fa fosc abans d’hora;

avui triguen molt a il·luminar-se els llums ocres del carrer.

Potser no ho faran més.

Qui ho sap?