Món de Llibres

La vida no debería estar allí.
El hecho normal sería un mundo vacío.
Y sin embargo, hay niños.

Había oído hablar de Marius Serra. Sabía que además de narrador y ¡enigmista! se dedicaba a una actividad denominada ludo lingüística. Sólo por eso me caía bien.

Todo lo que hay, ha surgido de la posibilidad más improbable.
El heroico espermatozoide que sobrevivió y penetró al óvulo fue recompensado con un ser humano que haría, en el futuro, exactamente lo mismo que él: avanzar a toda leche hacia adelante, sin esperanza ni deseo.

Y así fue concebido Lluís Serra Pablo, alias Llullu, hijo quieto de Mercè y Marius; como casi todos, mezcla de azar, de amor, de la pericia de un espermatozoide y de la paciencia de un óvulo.

Llullu, el pequeño indefenso que parece desperezarse, nació con una grave encefalopatía que la ciencia neurológica aún no ha sido capaz de definir.
¿Cómo aceptar su discapacidad con grado de disminución del 85%?
Carla, la hermana mayor, le susurra sus secretos al oído; secretos que Llullu no puede escuchar y que por eso nunca contará a nadie.

“Lluís es nuestro segundo hijo. Tiene unas necesidades un poco peculiares, pero eso sólo significa que estamos más pendientes de su fragilidad”.

La primera parte del libro trata de las trashumantes aventuras de unos padres generosos que, ante la extrema vulnerabilidad de su hijo, se sienten más valientes que nunca.

 “La idea era relacionar de forma inversamente proporcional sus kilogramos de peso con los kilómetros de distancia que recorreríamos”.

Roma, de Creta a Escocia, de la costa atlántica del Canadá a la del pacífico, del círculo polar ártico finés a Hawai.

“Nuestro objetivo es que ni su hermana ni nosotros dejemos de hacer nunca nada de lo que haríamos si no tuviera que ir por el mundo al 15 % de rendimiento. No siempre es posible, pero la mayoría de veces se trata sólo de hacerlo de otra manera”.

Cumplir así con el mandato: incorporar tus hijos a tu vida.
No tu vida a la de tus hijos.

La segunda parte es un milagro.
En ella Llullu, que no puede caminar, pensar, hablar o mirar, corre quieto como la hoja que cae.
                               Amo, pero no lo recuerdo.
                               Me aman, y no lo olvido.
                               Nunca caeré en el olvido.

Gabriel Bertotti