Món de Llibres

Un domingo de mayo

Esta mañana vinieron a buscar a cien mujeres a nuestro Block...
Como siempre, en casos similares, no sabíamos si nos conducirían al horno, al control de piojos o a otro Lager.
Sería un día mucho más triste de lo que habíamos previsto. Debíamos conducir hasta Auschwitz cien carritos de bebé.
Los había de todo tipo. Grandes, bajos, viejos, modernos, bonitos, pobres. Pero aún guardaban la tibieza de los bebés que habían cobijado y que acababan de ser quemados.
Las almohadas conservaban la forma de sus pequeños cráneos. Aquí y allá colgaba un gorro, una manta bordada, un babero.
Para hacer aquel trayecto habían elegido a cien mujeres.
Cien mujeres que eran madres o que hubieran podido serlo.
Cien mujeres cuya razón de vida hubiera podido ser la maternidad.
Cien mujeres temblaron de horror al contacto con algo que es suave, siempre, por encima de todas las cosas.
Cien mujeres tocaron el fondo del desamparo y la desesperación.

Olek

Cierta mañana me trajeron a un crió de aproximadamente seis años. Un pequeño yugoslavo llamado Olek.
El niño no parecía tener fiebre ni padecer ninguna enfermedad en particular.
No estaba flaco ni sucio, ni era travieso.
Yo no sabía cual era su mal, ni él podía decírmelo: no hablábamos el mismo idioma.
Lo desvestí, lo acosté. Se dejaba hacer con increíble docilidad.
A la mañana siguiente, no había ensuciado su cama. Le llevé su sopa y se la tomó sin rechistar. Luego, mientras lo acercaba a mí para limpiarlo, se puso de rodillas sobre el colchón y me dio un beso.

Odette Elina. Sin flores ni coronas. Periferica.